Entre gritos
de “Mais uma bem gelada” “meu copo furou” “desce outra”, “manda uma loura
suada” “desce um chops e dois pastel”, encontrava-se a nata da intelectualidade
de jovens diplomados pela academia da imbecilidade discutindo calorosamente
assuntos da maior relevância para o futuro dos seus filhos e netos:
Primeiro
acadêmico: – Não sinhô! Você devia se informá melhó antes de falá o que não
sabe. O Penabola não transa com travesti, não sinhô. Ele é muito macho. A
revista Bostapura publicou reportagem de quase treis página desmentindo esse
boato inventado por despeitados e provando que ele só trepa com mulhé.
Segundo
acadêmico: – Que nada! É matéria paga. Veja as foto publicada no jornal da
Academia Brasileira de Letra, aparece ele agarrado com uma bonita loira. Mas
arriba a saia dela prá vê só a pratileva que tem lá dibaixo!
Terceiro
acadêmico, se dirigindo ao primeiro e ao segundo acadêmicos: – Já que vocês
desconhece completamente os lance mais importante do futebola do lado de fora
do campo, vou esclarecer todos dois. Prestem atenção no que vou falá porque é
muito importante: A foto que você fala não é do jornal da Academia Brasileira
de Letra, não sinhô! Depois da homenage que a Academia Brasileira de Letra fez pro
Ronaldinho para comemorá a mordidinha nos beiço, a Academia Brasileira das
Letra Futebolística promoveu uma festa em comemoração à outra comemoração. Foi
nas foto do jornal da Academia Brasileira das Letra Futebolística que apareceu
o Penabola abraçado com a loiraça. Mas ninguém prova que era travesti, não
sinhô. É preciso se informar antes de falá. O Penabola tem um jeito esquisito,
mas ele é assim mesmo. A enciclopédia Chutenosaco fala que quando ele era
garoto já deu muita porrada nos garoto que mangava dele.
Nesse
instante ouve-se um garotão falar baixinho para sua namorada: – Esse cara aí é intelectual.
Ele sabe tudo sobre futebola. Ouviu a Rádio Bandeirante de São Paulo dizer que
o esporte educa e fez o curso completo de educação pelo esporte. É por isso que
ele sabe o que fala. Ele bota esses cara aí tudo no bolso.
De repente
alguém gritou: Gente, tá na hora do jogo! Foi uma debandada geral. Gritaram
para o dono do bar: Ué, Bida, tu num vai vê meu timão botá prá quebrá em cima
dos perna de pau, não? Bota cerveja no friza que nós volta prá comemorá e pagá
as conta. Inté.
Até meu
inté eles roubaram. Inté.
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